春去秋来，季节更迭，风雨几度，虔诚几许，静守岁月深处，篆刻的约定依然伫立在那年的记忆力。风，依然是最初的姿态，念，依然是最初的颜色。光阴如水，寂寞轻染，唯有心间一枚盈香暗展，卷首着凄美的薄凉，剪一段清愁，研一池墨香，写意成最初的模样，也能在静夜里吟唱那淡淡的忧伤。

我把 “爱”字写在纸上，一笔一笔十年过去，你的衣袂在眉间落一个轻影，狭路相逢般的遭遇，我的剑还没有出鞘，就袅袅地蒸发。 而我此刻醒来，不见了水，不见了山，也不见了你。我的胸膛埋葬了孤独而顽强的心，覆盖着苍天层云。 却原来。却原来，白茫茫一片大地真干净。

初秋的季节，野菊丛盛开花香。但不知为何，你却将自己包裹的纹丝不漏，那警示的眼神透出你的不安，娇小的身躯是拼命挣扎着社会的黑暗。明明那般柔弱，却姿态强势的拒人千里之外。是那么熟悉，刚刚步入这里的我也是那般的哀怜。不知你经历了何等的风霜，多少的岁月沧桑才让你如此防范于未然。

窗外是一片诡异的宁静，只有阳光透过树叶罅隙的沙沙响声，天空淡淡的云彩没有颜色，窗内是我拥着我的天空，在一盏茶之冥思中静静绽放我的文字。

世界本来就不“完美”。我们不快乐的程度取决于现实跟它们“应该是”的样子之间有多大距离。如果我们不凡事苛求完美，快乐这档子事就简单得多了。